NOS SOBRAN ESTRELLAS QUE CONTAR

Ya no hay mesías que nos salve, ni principito que nos enseñe.

No hay historias de héroes que nos creamos, ni lluvia que cale más allá de la piel. No hay parque donde balancearse, ni café que nos mantenga despiertos. No hay valores, ni honores ni olor a nuevo, porque ya todo es viejo.

Hoy no hay abuelos que nos cuiden, ni tabaco que os distraiga, no hay consola o juego que no haya sido superado por la verdad. No hay ficción, no hay emoción, no hay sueños, no hay genio, pero si figuras... porque el dinero todo lo disimula. Este día es el día del desprecio al hoy, del ciego que sólo ve mañana y del arrodillado que pide perdón al dios que vivió en el ayer.

Hoy es una ventana sin marco, porque lo hemos vendido. Un cristal sin nada que reflejar, porque lo hemos matado, y abierta de par en par, pero sin corriente que nos visite, porque quemamos nuestro hogar.

Si pudiéramos vender orgasmos lo haríamos sin rechistar, y luego pediríamos descambiar el agobio que nos vendieron en sitios donde el arte murió, y sólo quedan restos de naufragios.

Es la era de las prisas, donde a todos nos falta tiempo y nos sobran estrellas que contar. Es la era donde el color del cristal por el que se mira dejó de servir de nada, pues de que sirve el color para quien está ciego.

No busco esperanza, es lo primero que perdí. Además hay cosas que no se venden, aunque no lo creas, hay cosas que no se llevan en los bolsillos, con las que no vas a ser capaz de negociar, cosas que pesan más que el resto, que decidimos soltar para caminar más ligeros y ahora, perdidos entre tanta bruma de sitios cuadrados y tanto suelo pidiendo asfalto... a ver quién tiene cojones a respirar. Flotando entre nubes que no llueven.

Hará falta que nos hieran o que nos sacudan los instintos para que podamos salir de esta verborrea infinita de formalidades, apariencias y mediocridades de tres al cuarto. Dependencias de lo independiente. Hoy dependemos de lo vacío e independiente, y sin recibir cariño alguno, lloramos por los rincones de nuestra mente.

Hoy, preferimos el vibrar del móvil que la caricia de un sincero. Porque preferimos la ilusión de un difícil a la certeza de un auténtico.

Este es un mundo donde la diplomacia vive en las ramas. Los animales en campos de concentración y hasta el aire es preso de aspas que giran y de agitadas respiraciones.

Este es un mundo de cobardes. Y aprovecho para gritarlo: “¡¡Cobardes!!” Porque lo somos, y no siempre lo hemos sido. Pero hoy lo somos. Huimos de responsabilidades, de heridas en nuestro consciente o de nosotros mismos. Nos creemos a salvo entre banalidades y placebos, y nos creemos reyes y reinas de todo lo que vemos.

Nos hemos convertido en la especie que más se ha merecido su extinción.

A la hora de ser honrado a todos nos cogen mirando el reloj. Esperando a que pase tal hora.

Malgastamos nuestras fuerzas en pensar porque nos sentimos mal, cuando la verdad es que lo hacemos mal: pues “pensamos”, y lo hacemos en nosotros, siempre de puertas para adentro. Pues creemos que fuera hace frío y nadie quiere tiritar en un lugar donde reír, llorar, pedir perdón  o simplemente hablar con sinceridad, es considerado un signo de debilidad.

Vamos a alzar la voz, todos juntos, hagamos un todo de este mundo que huele a muerte. Creamos en los sueños, volemos si podemos, y si no, agarrémonos al suelo y hagamos volar al mundo. Que nadie se quede quieto agarrado a un asiento, que cante, baile y disfrute del ahora. Hagamos el amor, que es mejor que hacer tiempo. Rompamos las leyes para hacerlas de nuevo, pero esta vez sin basarnos en el miedo. Basadas en la libertad y el amor, como derecho y obligación. Y obliguémonos a sentirnos parte de este mundo, no sus dueños. No cometas el error de encasillar este párrafo entre las ideologías de las que estás pensando, no es absoluto, ni tan siquiera es. Por eso estoy aquí, por eso me estás leyendo y por eso se ha alzado, antes que tú, tu vello. Para hacer de esto un sentimiento.

El hecho vendrá solo. Para rescatarnos del desastre, o para ver, desde su privilegiada posición, como nos hundimos en nuestro hoyo.

... y yo aquí, sin palabras para besarte.