DESPIERTO

Sueño.

El trato es que seremos lo mejor que nos ha pasado en la vida.
El truco es que ella nunca lo sabrá y a ti siempre se te olvida.

En la víspera de los suicidios colectivos
que el otoño perpetra tapizando nuestros suelos
y alargando vuestros delicados vestidos.
Yo,
producto de los más comunes de los factores,
me presento voluntario para resolver todos tus males.
A ti,
feliz figura recortada y sacada de mis almanaques
que te contoneas construyendo fantasías de sábanas,
                                                                       secretos
                                                                         y sabores

Respiro hondo, hoy el aire esta colmado de epitafios.
Te imagino desoyendo órdenes y consejos,
con el rímel corrido y revolución en los labios,
mejillas acostumbradas a las despedidas
algo triste escondido en la mirada,
sin excusas, sin prisas,
te imagino delicada como las mareas,
salvaje como una gata de la calle.
Y en mis delirios de grandeza
me imagino cruzando tus umbrales,
asaltando tus inexpugnables fortalezas,
dueño y señor de cada una de tus pecas
…y entonces
la ironía restalla,
el cielo suelta una profunda carcajada
reservada a ocasiones como esta.
Me desvela.
Te recuerdo sermoneando desde tu atalaya:

“¡¡La poesía está muerta o es mentira,
es trabajo del poeta darle vida!!”

El trato es que seremos lo peor que nos pase en la vida
el truco es que ella lo sabrá y tú te encargarás de que nunca se le olvide.

Despierto.
Estoy confuso.
Recuerdo lo soñado:

La soledad trabajada
es un suicidio premeditado

Una suerte de escrúpulos y cobardía evita lo inevitable,
aplaza los términos implacables, alarga la agonía.

Será que no somos más que el intermedio publicitario
de una tragedia anunciada.
Huyo.
Me escapo sin moverme de la cama
salto por la ventana.
Vuelo.
Nos veo desde arriba,
vulgar masa de luces y movimientos irregulares.
Me pregunto si hay alguna bacteria que mire al resto
y pretenda huir de su naturaleza degradadora,
que sienta repulsa.
Me pregunto si hay alguna mota de polvo idealista
que preferiría ser montaña,
que se sienta innecesaria.
Si hay río al que le gustaría detenerse,
quedarse
permanecer.

Por mi parte reniego
de la inmutabilidad del ser.
Maldigo la naturaleza
estática e innata.
Promulgo la mezcla
insensata,
sin rumbo,
porque quiero serlo todo,
porque sé que lo soy,
porque el sentido de la vida solo tiene sentido cuando deja de ser una pregunta,
porque nunca existieron los porqués.

Despierto.
Otra vez.
Lo prometo:

Lo busqué,
lo entendí necesario,
rehuí de la hipocresía y el escepticismo,
lo percibí cercano,
pero ni todos los momentos a solas del mundo
me invitaron a enamorarme de mí mismo.

Despierto.