HERIDA

Mi vacío sólo tiene sentido cuando está contigo.

Rómpete en pedazos

y cuéntate,

pero ten cuidado por donde pisas

que derramé anoche mis regalos

por el suelo de tu habitación

y esta mañana huele a desencuentro.

Caminaba sobre adoquines y elegí,

y estuve pensando en dejar algo claro:

No me juzgues por lo que hago, ni por lo que digo,

pues antes de hacerlo he elegido...

júzgame por lo que hago y por elegir hacerlo.

Júzgame con mi elección.

En este mundo,

antes de que el asfalto tuviera opinión,

solía hacer las cosas a mi manera,

afilaba mis mejillas para no conocer a nadie;

pringaba de desencantos la palma de mis manos

para que nadie las estrechara;

escondía las asperezas del nuevo día

para que no amaneciera;

rendía homenaje a la ignorancia

para que no supiera;

prohibía las letras “co”

para que no sintiera,

y hacía añicos mis verdades

contra la flor y nata de la poesía:

las heridas.

Antes de que vendiera mi imaginación

a la gratuidad de mis palabras,

me arrancara las intimidades y las escondiera

en versos esquinados,

antes de teñirme el gris de mis solapas

con el azul de las nomeolvides...

Había color en la habitación

donde las sonrisas tenían un motivo

y eran conscientes hasta las polillas

y el polvo de debajo de las costuras,

de la complicidad  que nos invadía...

Y ahora todo se ha partido en dos

(en dos, para más sorna),

hasta cuando estoy enfrente

de mi reflejo en el cristal,

creo ser dos:

Uno evitando,

el otro evitando-te

He creído que:

Cuando algo no puedes contarle

a la persona de al lado,

se llama secreto;

Cuando no hay nadie al lado

y gritas lo que no hubieras contado,

se llama herida

Herida que sólo la poesía disfraza,

herida que fluye en la dirección en que sopla el viento

siempre enredada

siempre enfermiza y contagiosa

herida que no termina,

ni sangra, ni cicatriza;

Ni hay piel que la cubra,

ni ceniza que al verla no recapacite

y arda...